Amber Jones

Prise Sur Scène

Je suis une femme qui a trompé son mari, et je n’en éprouve aucun remord. Je ne l’ai pas fait par ennui et j’espère de tout cœur que notre relation n’en sera pas entachée. Je n’ai pas non plus cherché à le lui cacher et c’est là mon drame. Je ne le sais pas encore, mais il va décider de se venger de la manière la plus inattendue qui soit. J'ai été infidèle et ce soir mon homme se venge et me force à réaliser son fantasme le plus tabou : il va faire en sorte que l’on baise sur scène, comme des animaux, dans le cadre de sa pièce de théâtre…

Dans le milieu du spectacle et du divertissement, il faut s’attendre à tout. On nous le répète assez souvent pour que l’on soit prévenu. Ainsi, quand quelqu’un nous poignarde dans le dos, il n’est pas nécessaire de réagir comme dans une tragédie grecque, quoi que l’on soit tous plus ou moins formés pour. Je suis comédienne depuis trois ans. Enfin, j’ai fini mes études il y a trois ans, ça ne veut pas forcément dire que je suis reconnue dans le métier ; mais puisqu’il est déjà assez difficile de se considérer comme tel sans avoir les récompenses et les honneurs, je m’appelle comédienne depuis ce temps-là, parce que je sors de la plus grande école de théâtre d’Angleterre et que je n’ai pas envie de me dire que j’ai fait ça pour rien. J’ai mis longtemps avant de me décider, après le bac, de ce que je voulais faire de ma vie. Je n’avais pas envie de rester enfermée dans un bureau à mourir d’ennui, c’est tout ce que je savais. Alors j’ai tout essayé pour ne pas me retrouver à faire de l’administratif. Je suis partie un an en tant que fille au pair à Londres, j’ai essayé de faire le tour du monde même si mes finances ne me permettaient que de faire le tour de mon petit village, je me suis même inscrite à la fac en filière Art du Spectacle, en espérant que ça me change les idées. Je ne savais alors pas à quel point ça allait m’inspirer. En fait, je me suis découvert une passion pour le théâtre, le fait de divertir les gens, les rendre heureux le plus souvent possible, de n’importe quelle manière d’ailleurs. Je me suis alors forcée à obtenir ma licence, ai pris ma guitare sous mon bras et ai commencé à jouer partout, sauf dans le métro, parce qu’il faut obtenir une carte spéciale et que je n’étais personne. Mais à moins d’avoir un grand coup de bol, jouer dans la rue ça ne nourrit pas son homme.

Il me fallait quelque chose, un gagne-pain sûr. Je n’avais pas beaucoup de temps à perdre parce que je n’étais pas de la capitale et je n’avais donc pas beaucoup le droit de me tromper et de changer d’avis. Partir en Angleterre pour me former aux arts dramatiques avait été une décision prise à la va-vite, sur un coup de tête, un coup de sang, un coup de chance, aussi. Ma formation avait été des plus classiques, très sévère, très pointilleuse : ils ne voulaient que l’excellence, la crème de la crème, le haut du panier, alors c’est ce que je suis devenue, par la force des choses. Il n’y a rien de prétentieux dans le fait de le reconnaître : si l’on sort de l’école diplômé, alors c’est qu’on est réellement les meilleurs parmi les meilleurs, point final. Une fois sortie de l’école donc, j’ai commencé la valse des auditions et des essais pour rentrer dans la distribution des rôles de telle ou telle série, pièce de théâtre, ou tel ou tel téléfilm à petit budget, parce qu’il ne fallait pas non plus se prendre pour Meryl Streep dès le départ. Je me suis trouvé un agent qui a su m’envoyer partout sans me poser de question, tant que le rôle était féminin et relativement jeune. Le reste pouvait tout à fait se modifier : la meuf du film est blonde ? Les colorations, ça existe. Elle est enceinte de triplés les trois quarts de l’histoire ? On fait des miracles, au rembourrage. Elle vieillit au fil du temps ? Le département du maquillage a dépassé toutes les espérances, ces dernières décennies. Techniquement, rien ne pouvait m’arrêter. La dure réalité de la vie m’a rattrapée ces deux dernières années : sur les deux cent-cinquante auditions auxquelles je me suis pointée, seulement une cinquantaine m’a emmenée en deuxième et troisième essai, une vingtaine à la huitième audition avec le reste du casting et seulement cinq m’ont permis d’apparaître dans les films en question, dans des seconds rôles ou pour faire de la figuration pure. Le reste m’a dit non tout de suite. On ne te connaît pas, on te vire et n’ose même pas chialer sur ton sort chérie, c’est le show-business.

Pour survivre en attendant le miraculeux premier rôle de ma vie, je travaille au centre de tri de la ville dans laquelle j’habite. Elle n’est pas grande et on se fait très vite chier, mais c’est payé et je n’ai pas le luxe de choisir comment occuper mes journées. Six mois après avoir commencé, j’ai fait la connaissance d’un homme très élégant, très propre sur lui, un homme qui n’avait rien à voir avec moi à tout point de vue. Il s’appelait James Watson et dirigeait une compagnie de théâtre très en vue. Je l’ai su parce qu’il venait en personne chercher son courrier et celui de son entreprise. J’avais trouvé ça étrange de sa part, parce qu’il n’avait manifestement rien à faire là. Son allure était celle d’un gentleman et ses vêtements trahissaient à merveille la classe sociale à laquelle il appartenait. Une chose était certaine, nous n’avions pas la même. J’avais été si stupéfaite de voir ce genre d’homme venir au petit bureau d’un centre de tri pépère que je l’avais mal servi. Il voulait affranchir une lettre recommandée avec suivi d’un colis, et je m’étais trompée à la pesée. En écrivant l’adresse qu’il me dictait, j’avais fait trois fautes sur quatre mots et avais dû recommencer trois fois. Je n’avais pas osé lever les yeux tellement j’étais honteuse et intimidée par cet homme au charisme incroyable alors qu’il ne faisait rien de particulier, juste regarder sa montre avec un petit air d’impatience. Air qui s’était dissipé quand il avait posé les yeux sur moi. J’avais entraperçu ses traits se radoucir et j’avais pu finir sa commande plus sereinement. Ce n’avait été qu’à la fin de la journée, une journée banale, exténuée par les clients qui s’impatientent pour rien, qui ne comprennent pas même quand on leur explique cinquante fois, les gens trop cons, trop chiants, que j’avais vu le petit mot qu’il m’avait laissé. C’était l’adresse d’un théâtre. Il me disait de passer le voir. Comme ça, rien de plus.

Je ne savais pas encore que ce James Watson dirigeait une troupe de comédiens, qu’il venait tout récemment d’acheter le théâtre en question et qu’il était déjà en train de le rénover. Je ne m’étais même pas demandé pourquoi, alors qu’il ne me connaissait de nulle part, cet homme si impressionnant m’avait demandé de venir faire un essai pour un rôle dans sa nouvelle pièce de théâtre. Et puis surtout, je ne savais pas encore qu’il allait devenir mon mari, ni – encore moins – que j’allais le tromper avec quelqu’un autre. Mais pour le moment, j’allais juste auditionner pour le premier rôle dans sa nouvelle création. James Watson ne fait jamais rien à moitié. Quand on s’est marié, il a organisé la fête la plus somptueuse que j’aie jamais vue. Il n’empêche que malgré tout ce qui s’est passé, je ne peux pas nier avoir décroché le gros lot, avec ce mariage. Un mariage d’amour, je le précise, avant que des gens me jugent – à raison – pour ma tromperie dégueulasse. J’ai décroché le premier rôle de sa pièce aussi. L’intrigue de la pièce en elle-même n’est pas importante pour ce qui nous occupe : il faut juste savoir que c’est une histoire d’amour des plus classiques, avec un premier rôle masculin des plus persistants à conquérir le cœur du premier rôle féminin, mais que ce dernier n’est pas né de la dernière pluie et qu’il ne va cesser d’essayer d’empêcher le mariage d’avoir lieu, n’étant pas intéressé. Le premier rôle féminin, je suis très fière de dire que je le tiens bien. Il y a dans Ophélia quelque chose qui me plaît beaucoup, je crois qu’il s’agit de son indépendance d’esprit. Le problème, c’est que je pense avoir fait une erreur de débutant, même si ça n’excuse pas mon geste : à force de me plonger dans le rôle, j’ai confondu la vie de mon personnage avec la mienne.

Pendant un an et demi, nos vies furent rythmées par la rénovation du théâtre, les répétitions quatre à cinq jours par semaine, la vie privée tout autour que l’on finit par oublier parce que tu n’as soudain plus une minute à toi et tout le reste. Tout ce grand fouillis que l’on appelle la vie, mais en fait, je vais déconstruire une idée reçue, remâchée et ressortie à toutes les sauces : la vie que l’on a en tant qu’artiste, ce n’est parfois pas une vie. Personnellement, je vois ça comme un très, très long exercice d’apnée : on décroche un rôle et ensuite on retient son souffle pendant très, très longtemps. Et quand on croit que c’est fini, qu’on peut enfin reprendre sa respiration parce que le soir de la première arrive, on ferait mieux de se foutre le doigt dans l’œil jusqu’au trognon parce qu’on serait alors plus proche de la réalité. Mais ça, je suis sûre que ce n’est ni l’impression, ni l’expérience de tout le monde. Je pense surtout que j’ai cette impression de ne pas respirer suffisamment parce que James est constamment sur mon dos, encore plus depuis que j’ai fait ma connerie. Alors je vous arrête tout de suite : je ne cherche pas d’excuse, mais comme je l’ai déjà dit, je ne regrette pas non plus. Je n’arrive pas à me dire que j’aurais pu faire autrement, si j’avais voulu ; il s’est passé ce qu’il s’est passé pour une bonne raison. Tout se passait bien au début : les répétitions avançaient à un rythme normal, c’est-à-dire que nous n’étions pas en retard sans être trop en avance non plus. Mais James est très méticuleux, exigeant, maniaque même : si tout n’est pas bien fait exactement comme il veut, ça ne fonctionne pas et il ne nous fait pas avancer. Sérieusement, on peut passer trois heures sur une même réplique, je vous laisse imaginer le délire. On n’avance pas, ça me gonfle à un point inimaginable et si j’étais aux commandes, on ne s’emmerderait pas autant.

Cette atmosphère de travail ne me dérange pas d’habitude. C’est d’ailleurs pour ça que j’exerce ce métier et pas un autre. Cependant, cette atmosphère peut très vite devenir très lourde, très pesante sur les épaules. Je n’aurais pas cru que travailler en huit-clos pendant si longtemps me ferait cet effet-là. Néanmoins, j’ai dû réaliser que James n’était pas si plaisant à côtoyer dans un environnement de travail ; et bien que nous ayons pris le temps de vivre des choses dans notre vie privée – se marier, emménager ensemble, tout ça tout ça – la vie d’artiste ne laisse que peu de place à l’épanouissement personnel. Pour James, ce n’est pas un problème, puisqu’il s’épanouit en travaillant. Il plaisante souvent qu’il est marié à son travail et que je suis la « remplaçante » et ça me faisait rire, mais plus maintenant. Il ne voit pas qu’en travaillant comme un taré, il en devient un et passe à côté de beaucoup de choses. On parle d’avoir un enfant tous les deux, mais je ne vois pas comment ça pourrait se faire s’il continue de nous faire vivre ce genre de vie. Un enfant a besoin d’un environnement stable, d’horaires précis, pas de dîner à trois heures du matin parce que c’est l’heure à laquelle monsieur a décidé de s’arrêter. James m’aime et je l’aime en retour, mais c’est dans la pratique que je comprends enfin pourquoi les gens répètent sans arrêt que l’amour seul n’est pas suffisant dans une relation. Il faut de l’engagement dans tous les domaines. James est engagé et nous regardons dans la même direction en ce qui concerne nos vies professionnelles ; mais je n’ai jamais voulu qu’elles empiètent joyeusement sur nos vies privées. Je n’ai pas tout de suite protesté, parce que je n’ai pas vu la chose venir. Je sais maintenant que j’aurais dû réagir bien plus tôt.

Je précise que je n’ai jamais voulu me détourner de lui, et si je rentre dans le mélodramatique classique, j’ajouterais même que je n’ai jamais voulu lui faire de mal, mais je sais que c’est inutile puisque le mal est bel et bien fait. Pendant un an et demi, je n’ai aimé et regardé que lui ; il a tout ce dont j’ai besoin et sait m’offrir ce que j’attends des hommes. Et contrairement à ce qu’on a pu me reprocher, je n’en attends pas trop ; ce n’est pas de ma faute si les hommes en général sont médiocres ! Cependant, très doucement, j’ai commencé à m’intéresser aux autres membres de la troupe, puisque James commençait à me taper sur le système. D’abord en tant qu’amie, j’ai ainsi appris à connaître tout le monde : le parcours, les origines, les envies, les valeurs, la façon d’être de chacun et chacune. J’apprécie désormais tout le monde et pendant un temps, je m’en suis contentée, ou plutôt, j’avais l’impression que ça me suffisait de n’avoir que des rapports amicaux. Je ne cherchais pas autre chose. Et puis, tout à coup, ça a dérapé. Mais encore une fois très discrètement, du genre dérapage contrôlé que l’on croit contrôler jusqu’au bout, alors qu’on n’a pas la moindre idée de ce qu’on est en train de faire. J’ai rencontré quelqu’un, sans chercher à la rencontrer. J’ai rencontré une femme, la plus belle femme que j’aie jamais rencontrée et je me suis laissé entraîner par son charme. Le pire – ou le meilleur – dans tout ça, c’est qu’en la découvrant, j’ai découvert d’autres choses sur moi que j’ignorais jusqu’alors. En ce point, James a le droit d’être en colère sur le fait que ce que j’ai fait soit insupportable, mais il n’a pas le droit de me reprocher d’avoir simplement évolué : ce n’est pas parce que l’on croit quelque chose que cette chose est valable et vraie pour toujours, et j’en sais quelque chose.

Cette fille s’appelle Zoé. Zoé est une artiste dans tous les sens du terme. Elle ne se préoccupe de rien : ni de la façon dont elle est coiffée, ni de comment elle est habillée, ni de la manière dont elle s’adresse à toi et dont elle te parle. Tout ça l’indiffère et pourtant, d’une certaine manière elle réussit à être aimable quand elle veut et n’est pas négligée pour autant. La plupart du temps, elle vient travailler en salopette bleue délavée, ses cheveux châtains relevés en un chignon défait et a toujours des trous dans ses vêtements. Elle se tartine tout le temps les lèvres d’un baume à lèvre au beurre de karité. Elle dit qu’elle porte toujours une salopette au cas où elle ferait de la peinture, mais je ne l’ai jamais vue avec un pinceau à la main. Elle n’est pas féminine, elle ne veut pas l’être. Zoé est dans l’action, dans le fait de prendre les choses en main et déteste qu’on lui vienne en aide quand elle fait quelque chose, même quand elle en aurait clairement besoin. Elle est vegan et ne supporte pas l’injustice, quelle qu’en soit sa forme. La première fois que je lui ai parlé, c’était pour savoir si son costume de soubrette lui allait. Elle m’a regardé d’un air éteint en disant que si ça ne tenait qu’à elle, elle se déchirerait le jupon pour s’en faire un pantalon. Elle a des tatouages, elle en parle souvent mais ne souhaite jamais les montrer. Elle est très musclée, ce qui rend l’incarnation de ce personnage de servante complètement saugrenue, puisque le décalage entre le personnage et l’actrice est trop flagrant. Quand on lui dit qu’elle a intérêt à rentrer dans son personnage sinon on la remplace, elle éclate de rire et met James au défi de le faire, ce qu’il ne fait jamais, il n’oserait pas. Elle est bien trop talentueuse pour être mise dehors et tout le monde le sait. Il dit beaucoup de paroles en l’air.

Ce sont surtout des menaces qui ne servent à rien en ce qui la concerne. Elle n’en a absolument rien à faire. On pourrait penser, comme ça a été mon cas, qu’elle aurait peur de se retrouver sans travail et donc sans argent, mais pas du tout. Elle est actrice maintenant mais déclare tout haut que si demain ça s’arrête, elle fait autre chose et elle ne va pas en mourir. J’admire Zoé. Je l’admire profondément pour son sang-froid et sa lucidité sur la vie et les concepts qu’on nous ramène tout le temps dans la gueule dès qu’on veut nous faire la morale. Elle est douée de ses mains. Dans son temps libre, elle construit des cages pour les oiseaux qu’elle installe de manière aléatoire dans tous les parcs de la ville. Elle donne l’impression de n’avoir peur de rien, ce qui lui donne une assurance tout à fait irrésistible. Je pourrais passer des jours et des jours à lui parler de tout et de rien sans me lasser. Je la vois comme une source inépuisable de gentillesse et de bienveillance, mais gare à celui ou celle qui viendrait l’emmerder d’un peu trop près. Ce qui m’a vraiment plu chez Zoé, c’est qu’elle n’a pas eu peur de remettre James en place quand tout le monde commençait à sentir qu’il allait trop loin dans ses exigences. J’avais déjà dit plusieurs fois à mon mari d’arrêter ses conneries, que les comédiens ne sont pas des machines, qu’il faut savoir faire preuve d’indulgence et de patience, mais il décrédibilise systématiquement chacune de mes paroles. J’imagine qu’il pense qu’il a le droit de faire ça parce que je suis sa femme justement, mais il semble oublier que si c’est lui qui se prend pour le chef, c’est bien moi en revanche qui détient plus de quatre-vingts pourcents des parts du théâtre. Allez, sans rancune. Zoé est merveilleuse, que voulez-vous que je vous dise ? Je n’ai pas pu résister longtemps. Elle est trop belle, trop fraîche, trop solaire pour que je l’ignore.

Et tout doucement donc, je me suis laissé séduire. J’ai toujours su qu’elle aimait les filles. Elle ne l’a jamais caché, mais ne se reconnaît pas non plus dans la forme la plus répandue du militantisme, celle qui prend la forme de la marche des fiertés, par exemple. Zoé pense que le capitalisme a trop repris les codes des personnes de la communauté pour que le sens initial soit pérenne aujourd’hui. Elle m’a ni plus ni moins éduquée sur le sujet. En une semaine, je connaissais tout ce qu’il y avait à savoir sur l’histoire du mouvement, les choses à faire, à ne pas faire… Je pensais en avoir besoin comme alliée. Quand je me suis aperçue que je n’allais pas être une alliée mais un membre de la communauté à part entière, il était déjà trop tard pour rebrousser chemin : j’étais déjà trop attirée par la jeune femme. Je n’aurais jamais pensé aimer les filles, et il n’y a rien de plus normal. La société nous l’interdit. Le désir, ça se construit et ça se modèle comme on veut. La plupart du temps, on s’interdit par défaut d’aller faire ses propres expériences, par peur du rejet, d’être dans une « déviance » ou je ne sais quelle autre excuse que nous sortent les conservateurs. Aller vers les filles, je ne savais même pas que c’était possible, jusqu’à ce que je rencontre Zoé. Et je peux vous dire que quand on se retrouve comme une conne devant une personne et que l’on sent que ce que l’on ressent pour elle n’est pas de l’amitié pure, ben on se dit que l’on n’a pas le choix. Alors j’y suis allée, je m’y suis jetée sans regarder en arrière, sans regrets. J’étais en détresse et je voulais fuir tout ce que représentait mon mari pendant un court instant et elle en était la fière représentante. Elle inspirait la vie, il respirait la mort. Je me suis vengée de son emprise sur moi qu’il pensait avoir en dirigeant tout mon intérêt sur Zoé, la plus belle fille de la Terre.

Quant à l’acte adultère en lui-même, il n’y a eu qu’un baiser. Mais je sais que c’est déjà trop, et je n’ai jamais nié que ça n’en fût pas. Nous nous sommes embrassées juste avant une énième répétition, en costume. Elle sentait la lavande. Zoé sent toujours la lavande. Sans jamais se le dire, nous étions dévouées l’une à l’autre, n’ayant d’yeux que pour l’autre. Pour vous la faire courte, James nous avait surprises. J’ai sursauté mais ma culpabilité s’est arrêtée là. Je l’ai regardé dans les yeux. Il n’a rien dit et la répétition s’est passée normalement. Zoé n’était pas très à l’aise, mais ne regrettait pas non plus. Depuis une semaine, je la protège de la colère de James, qui s’arrache les cheveux en criant au scandale. Je me suis excusée, en sachant pertinemment que ça ne servait à rien. James a tous les droits de m’en vouloir pour ce que j’ai fait, mais il ne peut pas nier que nous ne construirons plus rien de bien s’il continue de me traiter de la sorte, et pourtant il agit comme si j’avais gâché le mariage de l’année. Je ne sais pas qui il essaie encore désespérément de convaincre que nous sommes fous amoureux l’un de l’autre, puisque tout le monde sait qu’il y a bien longtemps que son caractère fait tout chavirer. Il y en a même dans la troupe qui m’ont soufflé que j’avais tout de même bien fait, parce que certes ça le fait souffrir, mais ça donne surtout un grand coup de pied dans la fourmilière. Depuis une semaine, j’essaie de faire en sorte que le scandale qui éclate ne fasse pas tout péter en ce qui concerne le spectacle. Je ne veux pas que la représentation soit un désastre, mais je ne le fais pas pour James, je le fais pour le reste de la troupe et pour moi, aussi. Histoire de se dire qu’on n’a pas bossé comme des cons pour que ça foire alors que ce n’est pas de leur faute.

Il n’arrête pas de me demander si je regrette. La seule chose que je regrette, c’est de l’avoir épousé lui. Je savais bien qu’il devait y avoir quelque chose de louche chez lui, de trop manipulateur, de maniaque au point de vouloir contrôler les gens. Un pervers narcissique, voilà ce qu’il est, et je le sais d’autant plus maintenant que le spectacle va commencer et qu’il vient de m’annoncer la nouvelle de l’année. J’ai trouvé ça curieux que le partenaire que j’ai d’habitude, le premier rôle masculin, ne soit pas à l’heure pour une fois. Et de tous les soirs, il a fallu que ce soit celui-là. Naturellement, j’ai commencé à m’énerver en disant que c’est quand même con de ne pas se pointer pour la représentation qui compte. Et c’est là que James m’a dit qu’il ne viendrait pas. Qu’il l’avait mis sur un autre de ses spectacles, un rôle qui lui conviendrait mieux. J’ai paniqué en lui disant que c’était complètement irresponsable : et nous alors, on fait quoi sans premier rôle masculin, tête de con ? Il m’a regardé avec un sourire pervers en me disant que ce serait lui qui reprendrait le rôle, qu’il le connaissait. Et là, ça a fait tilt tout de suite : il fait ça pour se venger. Il sait que le rôle contient une scène de rapport sexuel sauvage dans la pièce. Alors d’habitude on fait semblant, évidemment, mais quelque chose me dit que ça allait se passer autrement pour ce soir. J’ai pris peur. Je veux tout annuler, je ne veux pas qu’il me touche. Je le trouve pathétique à vouloir faire ça comme ça, je sais que c’est pour m’humilier. Mais je sais aussi que ça n’a rien à voir avec moi et tout à voir avec sa putain de virilité à la con. Il fait ça pour lui, par-dessus tout : il veut savoir si malgré mon infidélité, il peut encore me baiser comme si nous étions encore fous l’un de l’autre. Il veut savoir s’il a encore le dessus sur Zoé. Il ne supporte pas que je lui ai préféré quelqu’un d’autre, une femme qui plus est.

Vient déjà la fameuse scène. Un grand canapé, une lumière minimale et juste nous deux au milieu de la scène. Je m’allonge sur le dos et essaie de rester la plus professionnelle possible. J’aperçois, en clair-obscur, la bosse qui déforme le devant de son pantalon. Oh oui, ça va se passer comme je le pense. Il se vautre sur moi sans ménagement. La scène est censée être sauvage mais ça ne veut pas dire que l’amant doit se comporter comme un connard, mais je pense que James a raté le mémo. Il ne prend pas le temps de savoir si je vais bien ni si je suis prête. Je suis consentante, pas parce que je l’aime, mais parce que je veux que la scène se déroule comme prévu. Il me touche et m’embrasse et je sais que ça ne fait plus la même chose qu’avant. J’ai l’impression d’embrasser quelque chose de fané, quelque chose de froid. Et pourtant, il va réussir à m’exciter, je le sais. Pas grâce à son corps – même s’il n’est pas moche – mais parce qu’il sait ce qui me fait du bien. Du temps où il se préoccupait de moi, il a appris à connaître ce qui me fait vibrer. Il sait par exemple que me toucher le dos d’une certaine manière, me caresser les cuisses d’une certaine façon et m’embrasser d’une autre encore porte ses fruits. Très vite, j’adopte une technique infaillible : je ferme les yeux. C’est cool de fermer les yeux, ça peut servir à deux choses : déjà, extérieurement, le public voit quelqu’un qui joue très bien, il peut s’imaginer que la personne est emportée par le désir, les sensations, dans une scène cul ça passe crème. Et puis, surtout, ça me permet de ne pas regarder sa tête de con et me concentrer sur ce qui me fait réellement envie. Avec sa stimulation et mon imagination, je pense pouvoir rendre la scène plus vraie que nature. Et le meilleur dans tout ça, c’est que James ne peut rien y faire.

Alors qu’il me déshabille doucement, faisant tomber mon corset en dentelle, et qu’il me touche les seins, je me concentre sur les sensations des lèvres de Zoé sur les miennes. Le fait de sentir son corps si fort contre le mien. Un jeu de dupe d’anthologie prend alors place. Je suis en train de me faire baiser par un homme mais je pense à tout, sauf à lui. J’ai envie de lui poser la question, pour le narguer, mais j’ai peur de sortir de mon personnage et ce n’est pas le but. Qui baise qui ? Je pense que finalement, c’est bien moi qui le baise, puisqu’il ignore que si je frémis sous ses doigts, si ma peau tremble et semble si vivante, si fraîche sous les projecteurs, si j’ai envie de me mettre toute nue tellement j’ai chaud, ce n’est pas grâce à lui. Ce n’est pas sous l’effet de ses baisers, qui sont devenus rêches, sans intérêt, nuls à chier. Zoé occupe mon esprit et je l’imagine se mordre la lèvre en défaisant doucement ses boutons de salopette devant moi… Ses formes bien dessinées… Je me touche les seins par-dessus ses mains et mes tétons ne tardent pas à se raffermir, pointant vers le ciel. Je me cambre pour lui faciliter l’accès à mon entrejambe, pour me rapprocher de son corps et qu’il me prenne. Mais il n’en a pas envie tout de suite. Il se tient presqu’en équilibre au-dessus de moi, mais je fais de mon mieux pour l’ignorer. Je n’en ai que faire de ta virilité, si en plus celle-ci ne tient qu’à un morceau de chair qui se dresse comme un con dès qu’elle voit des formes féminines. Et pourtant, il sait y faire : il sait qu’à force de me toucher, doucement puis rapidement, me faire languir, me faire attendre, ça fonctionne pour m’exciter à mort. Je n’aime pas qu’il me connaisse si bien. J’ai l’impression d’être encore sa prisonnière. Mon corps est très réceptif à ce qu’il fait, il en redemande, il ne sait pas qu’entre nous c’est fini. Il devrait ne pas savoir comment réagir, ce connard, mais il se prend encore et toujours au jeu. Le jeu se déplace, d’ailleurs. Ce n’est plus qui baise qui, mais qui baise quoi, ou je ne sais plus, un ordre ou un autre. Quelle importance. Tout ce que je sais c’est que ma tête s’imagine baiser Zoé mais que mon corps ne dit pas non à James. Peut-être ne dira-t-il jamais non, après tout.

Les choses s’accélèrent brutalement quand James décide qu’il est temps de me pénétrer. Il a de la chance que je sois suffisamment mouillée, mais une fois de plus, ce n’est pas grâce à lui. Quand je me sens pénétrée, je referme immédiatement les yeux. Je ne veux pas qu’il ait l’impression que c’est lui qui me donne du plaisir. D’ailleurs, je crois qu’il pense vraiment que j’ai « changé de bord » en embrassant Zoé, alors qu’en fait ce n’est même pas la question. Le voilà qui me murmure au creux de l’oreille que je devrais me rendre compte que seule une bite me fait jouir, que je devrais l’avouer, que là, je ne suis pas en train de jouir, là ? L’égocentrisme du mec me dégoûte. Il n’a vraiment rien compris au film. De colère, je presse mes doigts autour de ses testicules pour les pincer, et il se met à hurler. Le voilà encore plus brutal que tout à l’heure. Il ne me pénètre pas, il me détruit la chatte, ce connard. Je suis sûre et certaine que je vais avoir des bleus. Une partie de moi le déteste. L’autre partie, plus ambivalente, arrive quand même à tirer du plaisir de ce rapport. Après quelques va-et-vient, je ne sais plus si je suis en train de prendre du plaisir parce qu’on me pénètre ou parce que j’imagine Zoé qui s’assoit sur mon visage pour que je lui lèche le sexe. Et en fait, plus le rapport sexuel avance, plus mes gémissements sont aigus et sincères, et plus finalement je pense que c’est un peu des deux. Ses mains sont grandes, chaudes et me recouvrent de tendresse, et pourtant ses doigts sont serrés sur ma peau, crispés de plaisir, la tension est à son comble et je la ressens par vibrations dans mes entrailles. Je sens son pénis prendre vie à l’intérieur de mon vagin et ma poitrine a du mal à s’ouvrir pour prendre l’air dont elle a besoin si elle veut survivre à ce moment suspendu.

En fait, ce rapport sexuel a de moins en moins à voir avec James et de plus en plus à voir avec moi et la façon dont je ressens les choses. Et de là où je me trouve, la situation ressemble à un plan à trois, dans lequel je me concentre plus largement sur Zoé que sur James, mais j’apprécie quand même les coups de pieu qui me défonce le vagin. James ne prend pas soin de moi, mais dans ma tête, Zoé sait très bien le faire et me couvre de baisers là où il entre sans réellement y être le bienvenu. Une passation de pouvoir, en quelque sorte. Le spectacle qu’on est en train d’offrir aux gens, c’est transitoire, rien de plus. James doit le savoir aussi, puisque je ne l’ai jamais vu aussi vigoureux au lit. Il se donne complètement, tant et si bien que j’apprécie encore plus ce qu’il est en train de faire : s’il avait été aussi sauvage il y a encore quelques mois, peut-être ne l’aurais-je jamais trompé. Bientôt, James se redresse, les bras tendus au maximum, et je sais qu’il ne va pas tarder à venir. Alors j’agrippe d’une main le bord du canapé et mon sexe de l’autre et me mets à le frotter de toutes mes forces pour que l’orgasme vienne plus rapidement, en même temps que le sien. Pour l’effet d’apothéose, vous voyez. Une chaleur me recouvre rapidement tout le corps, mes orteils s’engourdissent immédiatement et je sens que mon bassin se soulève automatiquement tandis que l’orgasme me prend toute entière. Je hurle mon plaisir dans le grand théâtre, les jambes écartées, la bouche grande ouverte. Plus rien d’autre ne compte. James, Zoé, tout se mélange dans ma tête. J’en veux encore mais je suis trop engourdie, épuisée par l’adrénaline qui se bouscule dans mon corps et ne sais pas où aller pour s’évacuer. Encore et encore. Et puis soudain, plus rien. Le trou noir. Affaiblie, je n’entends qu’un tonnerre d’applaudissements en face de nous, et je sais qu’il a réussi son coup.

Fin

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Isabelle a 42 ans, 2 enfants, et un mari qu'elle ne regarde plus, et qu'elle tolère depuis bien longtemps...

Elle s'évade au milieu des rayons de la bibliothèque dans laquelle elle travaille: elle adore lire ces romans d'amour, où tout est beau, et où tout finit bien.

Parfois, elle écrit sur son blog des critiques de certaines romances particulièrement érotiques, d'un auteur qu'elle adore particulièrement.

Un jour, elle reçoit un email de cet auteur, justement. Il aimerait la rencontrer.

Elle hésite, mais finit par accepter, trop curieuse. Et elle tombe des nues: il est exactement comme elle se l'imaginait: grand, beau, poivre et sel tout juste comme elle aime.

Elle est aux anges, car il aimerait qu'il travaille pour lui, en tant qu'éditrice. Il veut son avis sur les scènes de sexe. Il veut qu'il lui en écrive, même.

Un jour, de sa voix grave et sensuelle, il lui dit qu’il passera à la bibliothèque le soir de l’inventaire pour l'aider: elle est contente car son patron la laissait justement seule...

Après le travail, Isabelle, 42 ans, aimait prendre sa trottinette tout terrain pour aller faire courir son chien. Ses promenades étaient de plus en plus longues ; elle ne supportait plus son quotidien. Ses deux enfants, entrant tous deux dans l’adolescence, étaient insupportables. Ils se plaignaient de tout et se mettaient en colère pour rien. Son mari, lui, était passif. Elle ne le regardait plus, ne le désirait plus. Soir après soir, il essayait de la toucher, mais elle refusait catégoriquement, dégoûtée par ses tentatives de baisers et de caresses. Elle ne pouvait faire chambre à part, à cause du manque de place de son appartement. Il l’agaçait à un point inimaginable, même sa respiration l’insupportait. Il n’y avait rien de palpitant dans sa vie et elle le regrettait. Elle était encore jeune, belle et, fut un temps, elle respirait la joie de vivre. Mais aujourd’hui, elle s’encroûtait dans une terrible routine, essayant d’oublier ses rêves et ses envies, persuadée qu’elle ne pourrait jamais les réaliser. Et pour oublier, elle s’enfermait dans son jardin secret : son travail de bibliothécaire, ses longues promenades dans la nature, où elle n’entendait ni cris ni plaintes, ses livres érotiques qu’elle dévorait en à peine quelques heures et son blog, sur lequel elle écrivait des critiques littéraires ou des nouvelles sexuelles. Ses quelques followers suivaient assidûment son travail et n’oubliait pas de laisser un commentaire positif à chaque nouveau post. Les week-ends ensoleillés, elle se posait dans son parc préféré, s’allongeant dans l’herbe, à l’ombre d’un chêne centenaire. Elle pouvait rester là-bas des heures. Et c’est, la plupart du temps, ce qu’elle faisait.

La quarantenaire était dépitée à chaque fois qu’elle rentrait chez elle, sur les nerfs en permanence. Elle se battait avec ses enfants pour qu’ils aident aux tâches ménagères et n’adressait la parole à son mari que pour l’inonder de reproches. Elle ne divorçait pas par peur de se retrouver seule après tant d’années de vie commune. Pourtant, parfois, elle y songeait. Elle se disait qu’elle méritait beaucoup mieux qu’un mari dont elle n’était plus amoureuse et des enfants ingrats. Elle aimait pourtant ses deux adolescents plus que tout. Elle rêvait seulement d’autre chose. Comme elle l’avait lu un jour : il ne faut pas rêver sa vie, mais vivre ses rêves. Facile à dire, pas facile à faire…

Un dimanche matin, alors que le ciel était bleu et la température clémente, Isabelle partit au parc, le nouveau roman de son auteur préféré dans les mains. Elle dévora en à peine quatre heures, terriblement excitée par les vies palpitantes des personnages principaux. Cet écrivain avait un don indéniable pour décrire les scènes érotiques. Il détaillait les sensations et émotions des héros et décrivait à la perfection chacun de leurs gestes. Isabelle n’avait aucun mal à rejouer certains passages dans sa tête lorsqu’elle se retrouvait seule avec elle-même. Elle sentait des papillons lui chatouiller le bas ventre et tous ses sens se mettaient en éveil. Cet homme arrivait à éveiller en elle des désirs enfouis. Sa plume l’embrasait et l’émoustillait. Elle rêvait de le rencontrer pour le remercier de tout ce que ses romans lui apportaient. Elle réussissait à s’échapper d’un quotidien écrasant grâce à lui. Selon elle, il couchait tous ces mots sur du papier comme aucun autre.

Vers midi, Isabelle rentra chez elle, galvanisée par le roman qu’elle avait lu d’une traite. Ses deux ados dormaient encore. Son mari, lui, était affalé dans le canapé à regarder un programme divertissant. Il ne se donna même pas la peine de tourner la tête pour la saluer. Il lui lança un « bonjour » et se tut. La quarantenaire haussa les épaules et partit dans le salon où elle avait aménagé un petit coin bureau. Elle alluma son ordinateur, mit ses écouteurs dans les oreilles et ouvrit une page Word vierge. Elle s’étira et ses doigts se mirent à taper à une vitesse folle sur les touches de son clavier. Cet homme l’inspirait. Aussi ne mit-elle qu’une petite heure à écrire la critique du livre lu le matin même. Elle fit l’éloge de sa plume, de l’originalité du scénario, de la psychologie complexe des personnages que l’on voyait mûrir au fil des pages. Et, bien sûr, elle s’attarda sur les scènes érotiques dont les mots étaient soigneusement choisis et les descriptions tellement détaillées qu’elles donnaient l’impression d’être projeté dans cet univers fictif et de vivre ces passages particuliers en même temps que les héros. Lorsqu’elle eut fini, elle posta sans même se relire. Et, à peine quinze minutes après, elle eut quelques commentaires. Elle prit le temps de répondre à tous et passa une partie de son après-midi à discuter avec les internautes. La discussion était vive, passionnée. Certains avaient lu le livre dont elle parlait et donnaient leur avis. Ils étaient d’accord, ou pas. L’échange était cordial, bon enfant. Les esprits ne s’échauffaient pas. Malheureusement, la discussion s’essouffla et les internautes repartirent vaquer à leurs occupations. Isabelle, elle, ouvrit une nouvelle page blanche pour écrire un texte érotique qui, elle le savait, ravirait ses quelques fans. Elle revint à la réalité lorsqu’elle entendit les voix stridentes de ses enfants qui l’appelaient car ils avaient faim. Elle enregistra son travail et se leva à contrecœur. Le dîner se passa comme tous les soirs : son mari s’empiffrait en regardant des vidéos sur son portable et ses enfants se chamaillaient en l’appelant sans cesse à l’aide pour qu’elle prenne le parti de l’un ou de l’autre. Elle avait beau leur dire de se taire et d’arrêter, ils continuaient de plus belle. Bien sûr, après le repas, tout le monde partit et la laissa seule avec sa montagne de vaisselle sale. Une fois fini, elle se remit à son écrit d’invention, s’enfermant dans ce petit jardin secret qui n’appartenait qu’à elle.

Lorsqu’Isabelle eut terminé sa nouvelle, elle éteignit son ordinateur et rejoignit son mari au lit, un frisson de dégoût lui parcourant l’échine. Elle se glissa sous les draps, priant pour qu’il ne soit pas réveillé. Mais il l’était et il passa aussitôt son bras autour de sa taille, se collant à elle. Elle le repoussa une première fois, mais il insista. Elle sentit sa main se fourrer entre ses jambes. Isabelle se débattit et réussit à l’arrêter en lui mettant un coup de coude dans les côtes. Il se retourna en bougonnant et elle se releva pour aller dormir sur le canapé. Elle resta réveillée une partie de la nuit, incapable de trouver le sommeil. Elle finit par s’endormir d’épuisement. Son réveil sonna deux heures plus tard, la sortant brutalement d’un rêve plus qu’agréable. Elle fit un effort surhumain pour se lever et se préparer. Elle aurait voulu rester sous sa couette, bien au chaud, et replonger dans ce rêve qui lui avait fait tant de bien. Ce rêve où elle fut l’héroïne de l’un des romans de son auteur préféré. Quand son mari entra dans la cuisine, elle sortit immédiatement. Il ne comprenait pas le comportement de sa femme. Après tout, il avait arrêté quand elle le lui avait demandé. Il la suivit un instant des yeux, haussa les épaules et se fit couler un café. Et comme tous les matins, les mariés se quittèrent sans se dire un mot, chacun partant dans sa direction.

Au travail, Isabelle salua ses collègues et commença par ranger les livres dans les rayons. Elle les parcourait avec un chariot plein qui se vidait petit à petit, épuisée par la nuit dernière. En milieu de matinée, Isabelle prit la place de sa collègue, derrière l’ordinateur. Il y avait quelques jeunes en train de feuilleter des ouvrages et d’autres qui faisaient leurs devoirs en chuchotant parfois. Se disant qu’elle avait le temps, elle se connecta sur sa boîte mail pour consulter ses courriels. Il y en avait plusieurs qui l’informaient qu’un nouveau message avait été posté sur son blog. Certains dataient de la veille et d’autres, d’aujourd’hui. Noyé au milieu de toutes ces notifications, un e-mail attira son attention. Elle l’ouvrit et ouvrit de grands yeux lorsqu’elle vit l’émetteur de celui-ci : Paul Roe, son auteur de romans érotiques préféré. Il disait avoir lu son blog. Il avait lu chaque ligne et chaque mot de ses critiques littéraires et de ses nouvelles. Il avait adoré et voulait la rencontrer pour lui parler de quelque chose. Sous le choc, Isabelle se déconnecte et ferme tout. Ce courriel la perturbe et elle enchaîne les boulettes, sous l’œil mécontent de son patron. Elle n’arrive pas à croire que Paul Roe ait lu son blog et qu’il veuille la rencontrer. Une partie d’elle-même doutait et se disait qu’il s’agissait d’une plaisanterie. Et l’autre partie crevait d’envie d’accepter cette rencontre. C’était peut-être l’opportunité de sa vie. Après quelques heures de réflexion et d’indécision, Isabelle répondit au mail, lui disant qu’elle n’était disponible que les week-ends. La réponse ne se fit pas attendre et rendez-vous fut pris : ils se verraient dimanche matin dans un café non loin de chez elle. Il avait même offert de lui payer le déjeuner si la discussion s’éternisait.

Les jours suivants, Isabelle fut surexcitée, impatiente. Elle n’en pouvait plus d’attendre. Elle avait l’impression que les jours se transformaient en année. Elle était toute électrique. Tout son entourage l’avait remarqué et posait des questions qu’elle éludait aussitôt. Elle ne voulait mettre personne au courant au cas où elle serait déçue.

Dimanche matin, Isabelle se leva très tôt. Elle changea trois fois de tenue, de maquillage et de coiffure. Son mari regardait son petit manège, sans oser lui demander la raison de ce stress. Il savait que sa femme l'enverrait balader et ne répondrait pas à sa question. L’idée qu’elle avait rendez-vous avec un autre homme ne lui traversa même pas l’esprit. La quarantenaire arriva avec quinze minutes d’avance. Pour patienter, elle ouvrit le livre qu'elle lisait actuellement, un roman fantastique, et ne releva le nez que lorsque la silhouette imposante de Paul Roe lui fit de l’ombre. Elle le dévisagea un instant ; il était exactement comme elle se l’était imaginé : grand, fin, élancé, les cheveux poivre et sel, une barbe de quelques jours qu’elle trouvait terriblement sexy, des yeux noisettes autour desquels se dessinaient des pattes d’oie au moindre sourire. Son regard était envoûtant et il avait un charme fou. Elle secoua la tête de droite à gauche et de gauche à droite comme pour se remettre les idées en place. Elle se leva et lui tendit la main. Ils commandèrent leurs boissons et entrèrent directement dans le vif du sujet. Paul aimait le travail d’Isabelle, il appréciait sa plume, sa manière de jouer avec les mots. Il lui proposa donc d’écrire quelques scènes érotiques qu’il utilisera pour ses futurs romans. Elle n’en croit pas ses oreilles. Elle a du mal à imaginer que Paul Roe, auteur de renom, lui fasse une telle proposition. Elle n’est pas à la hauteur et ne se sent pas prête. Elle lui fit part de ses appréhensions. Il hocha la tête, comprenant parfaitement bien ce manque de confiance. Il en avait manqué aussi lorsque l'un de ses amis lui avait proposé d’être auteur de romans érotiques. Cet ami savait que Paul s’en sortirait car il avait eu la chance de lire quelques-uns de ses écrits et il avait adoré. Il avait mis du temps à se lancer, mais il l’avait fait et il ne regrettait rien. Il trouvait cela dommage que le talent d’Isabelle ne se cantonne qu’à un blog. Devant cette réticence persistante il n’insista pas et la rassura, lui disant qu’elle pouvait prendre le temps d’y réfléchir et de lui donner une réponse ferme et définitive plus tard. Paul passa à la deuxième proposition : qu’elle devienne son éditrice. Elle le regarda un instant, la bouche à moitié ouverte. L’édition, c’était son rêve. Un rêve qu’elle avait sacrifié au profit de sa famille. Un choix qu’elle regrettait amèrement aujourd’hui. Mais allez savoir pourquoi, elle lui demanda du temps pour réfléchir. Elle ne voulait pas se lancer tête baissée dans un projet qui n’aboutirait peut-être pas. Il hocha de nouveau la tête, compréhensif. Ils s’échangèrent leurs numéros de téléphone et passèrent à autre chose. Ils firent plus ample connaissance, racontant chacun son tour des bribes de vie. Ils restèrent assis à la terrasse du café des heures durant, oubliant de manger au moment du déjeuner. Ils trouvaient toujours quelque chose à dire, ne laissant jamais de blanc s’installer entre eux. Le vibreur du téléphone d’Isabelle les interrompit, il s’agissait de ses enfants. On était en fin d’après-midi et ils appelaient très certainement pour savoir à quelle heure elle rentrerait pour préparer le dîner car ils commençaient à avoir faim. Elle décrocha en soupirant longuement. Elle avait bien deviné les raisons de cet appel. Elle promit de rentrer vite et raccrocha. Elle regarda Paul d’un air désolé. Ni l’un ni l’autre ne voulait partir. Ils auraient pu discuter pendant encore des heures, et des heures, et des heures. Mais les obligations familiales d’Isabelle étaient une priorité à laquelle elle ne pouvait échapper. Ils se dirent donc au revoir et Paul promit à Isabelle de l’appeler bientôt. La quarantenaire rentra chez elle, un sourire au coin des lèvres. Elle avait passé un excellent après-midi. Le meilleur depuis des années…

Son mari ne posa aucune question, mais il la regardait d’un air suspicieux, se demandant d’où venait ce sourire et toute cette bonne humeur qui illuminait son visage et faisait scintiller ses yeux. Il était surprenant de la voir ainsi lorsque l’on savait qu’elle ne souriait que très peu et que son regard était éteint, comme si elle vivait par dépit plutôt que par choix. Alors oui, son mari et ses enfants la regardaient différemment. Ils n’avaient pas l’habitude de l’entendre chantonner et de la voir si enjouée. Les deux adolescents arrêtèrent de se poser des questions lorsque leurs assiettes furent remplies. Ce soir-là, les discussions allèrent bon train. La mère posa des questions à ses enfants et adressa même la parole à son mari, à qui elle se refuserait au moment de se coucher, comme d’habitude.

Isabelle reprit le travail le surlendemain, n’osant parler aux collègues avec qui elle s’entendait bien de sa rencontre d’il y a deux jours. Elle passa la journée à regarder son portable, à l’affût d’un message ou d’un appel. Elle avait envie de discuter avec lui, encore, sans plus jamais s’arrêter. Il était intelligent, intéressant et s’intéressait à son interlocuteur. Aux yeux de la quarantenaire, il était parfait. En fin d’après-midi, alors que la bibliothèque se vidait et qu’Isabelle rangeait quelques livres, son patron arriva pour lui dire qu’elle se retrouverait seule pour faire l’inventaire mercredi soir. Elle attendit qu’il soit parti pour soupirer. Même si elle adorait son travail, elle trouvait les inventaires long et fastidieux. C’était toujours plus sympa de les faire à deux que seul. Ce ne fut qu’en début de soirée que le téléphone d’Isabelle sonna. Lorsqu’elle décrocha et entendit cette voix qu’elle aimait tant et qui la faisait totalement fondre, elle devint toute fébrile. Il lui demanda comment elle allait et si elle avait réfléchi à ses propositions. La quarantenaire ne savait toujours pas, mais elle avait de plus en plus envie d’accepter. C’était de nouveaux horizons qui s’ouvraient devant elle et changer de vie ne pourrait pas lui faire de mal. Et d’un coup, d’un seul, elle accepta. Pour fêter cela, il l’invita à dîner mercredi soir. Malheureusement, elle fut contrainte de décliner à cause de l’inventaire qu’elle devait faire. À sa grande surprise, il lui proposa de lui apporter son aide et insista tellement qu’Isabelle finit par accepter.

L’attente jusqu’au lendemain soir fut insupportable. À la limite de l’insurmontable. Elle était impatiente et tout le monde le ressentait. Elle regardait l’heure toutes les cinq minutes, ne pouvant s’empêcher de faire autrement. Elle essayait pourtant de s’occuper pour que le temps passe plus vite. Elle rangeait, trait, classait. Elle vérifiait que chaque livre était bien à sa place. À midi, elle ne put rien avaler tant son estomac était noué. On lui demanda si elle n’était pas malade et on lui fit remarquer son comportement étrange depuis ce matin. Elle haussa les épaules, assurant qu’elle allait très bien. Elle eut l’impression que cette journée n’en finirait plus. Lorsque l’heure de la fermeture arriva, elle salua ses collègues qui traînaient, comme pour leur faire comprendre de partir, et vite. Les collègues en question mirent cela sur le dos de l’inventaire qu’elle voulait commencer au plus vite pour en finir au plus vite. Isabelle était fébrile. Elle imaginait Paul en train d’attendre que tout le monde soit parti pour la rejoindre. Et en effet, c’est ce qu’il se passa. À peine Avait-elle fermé la porte à clé – en l’attendant – que son visage apparut derrière la porte vitrée. Elle sourit de toutes ses dents, son visage s’illuminant et son regard scintillant. Elle fit tourner la clé, abaissa la poignée et ouvrit la porte, faisant un pas sur le côté pour le laisser entrer. Il sourit et Isabelle craqua devant ce visage angélique. Ils se saluèrent et Paul proposa de se mettre au travail tout de suite. Isabelle fit la moue, mais acquiesça. S’ils finissaient vite, ils pourraient profiter l’un de l’autre. L’inventaire dura un long moment. Un moment où, tout en travaillant, ils discutèrent et plaisantèrent. Ils avaient une telle complicité qu’il était difficile de croire qu’ils ne s’étaient rencontrés qu’une seule fois. Lors qu’ils eurent fini de faire l’inventaire, Paul sortit de son sac deux flûtes en plastique et une bouteille de champagne, qu’il se hâta de déboucher. Le romancier avait tout prévu… Isabelle était enchantée.

Il les servit et trinqua avec elle :

-        À la vôtre, souffla-t-il de sa voix suave et sensuelle. Elle lui sourit et leva son verre à sa santé à lui.

-        Et à la vôtre…

-        Alors, dites-moi… qu’est-ce qu’une brillante bibliothécaire comme vous fait avec un mari comme le vôtre ?

Isabelle rougit. À leur première rencontre, elle lui avait confié ses problèmes maritaux. Elle avait besoin d’en parler et elle avait trouvé une oreille attentive en Paul Roe. Elle le regarda un instant et soupira.

-        L’habitude sûrement… Je me dis que je devrais partir car je mérite mieux, mais je reste. Et je ne suis pas sûre de savoir pourquoi.

Paul hocha la tête. Il avait vécu la même situation avant de se décider à divorcer de sa femme. Aujourd’hui, il était plus heureux que jamais. Il croquait la vie à pleine dent et il aurait voulu qu’Isabelle en fasse de même. Personne ne devrait se retrouver prisonnier d’une relation qui ne mène à rien.

Le romancier avait eu un véritable coup de cœur pour Isabelle et il comptait bien le lui montrer ce soir. Paul approcha son visage de celui de la jeune femme et elle fit pareil, totalement envoûtée par ce regard charmeur et ce petit rictus enjôleur. Ils s’embrassèrent tendrement, scellant leurs lèvres à celles de l’autre. Puis leurs langues se caressèrent timidement d’abord, avant d’entreprendre une danse endiablée. Galvanisée, Isabelle prolongea leur baiser et colla son corps contre celui de Paul. Ses mains se glissèrent dans sa chevelure poivre et sel pour les caresser. Celles de Paul, elles, enlacèrent la taille d’Isabelle. Transportée dans un monde qu’elle avait tellement désiré, elle ne pensait plus à son mari. Ce soir, elle n’était plus la femme d’un homme quelconque, mais l’amante d’un écrivain talentueux qu’elle admirait.

Les deux amants commencèrent à se déshabiller. Chacun déboutonnait et enlevait la chemise de l’autre. Paul dégrafa le soutien-gorge d’Isabelle et l’attira à lui pour sentir sa poitrine contre son torse. Il happa de nouveau ses lippes pour un baiser passionné alors que ses mains caressaient son dos avec ardeur. Isabelle avait la chair de poule, elle soupirait d’aise contre ses lèvres et répondait à chacune de ses caresses. Elle renversa sa flûte à moitié pleine sur la moquette. L’odeur du champagne vint lui caresser les narines, mais elle n’y fit pas plus attention. Elle avait bien mieux à faire…

Isabelle sentit le membre de Paul se durcir, ce qui déclencha en elle un incommensurable désir. Son bas ventre la tiraillait, une sensation de brûlure l’envahissant peu à peu. Baisers et caresses s’intensifièrent. La quarantenaire fit preuve d’un peu plus d’audace et se mit à califourchon sur lui, l’obligeant ainsi à s’appuyer contre l’étagère derrière lui. Il glissa ses mains sur les fesses arrondies de son amante et se mit à les masser, les malaxer, les pétrir. Ils étaient tous deux excités et dans un état second. Leur position n’était pas vraiment confortable, mais ils s’en fichaient pas mal. Paul quitta les lèvres d’Isabelle et les glissa le long de sa mâchoire, de son menton, pour finir au creux de son cou qu’il baisa langoureusement, mêlant au jeu de ses lèvres celui de sa langue. Isabelle dégagea les quelques cheveux qui dérangeaient son amant et pencha la tête sur le côté, gémissant doucement. De puissants frissons parcouraient son échine. Son corps était parfois traversé de spasmes. Elle pouvait sentir son chibre contre son entrejambe qui devenait de plus en plus dur. Et plus il durcissait, plus l’intimité d’Isabelle s’humidifiait.

Paul remonta ses baisers jusqu’au lobe de son oreille qu’il s’amusa à mordiller et à suçoter alors qu’Isabelle se tortillait dans tous les sens en riant. Il lui souffla du bout des lèvres de s’allonger par terre et elle ne se fit pas prier pour le faire. Une fois sur le dos, il se pencha vers elle, la regarda un instant et se baissa pour embrasser tendrement l’un de ses seins, dessinant du bout des doigts la courbe de l’autre. La quarantenaire gémit un peu plus fort et, satisfait, Paul mit plus d’ardeur dans ses baisers et caresses. Isabelle se cambra, ses doigts se crispant sur la moquette. Paul s’attarda sur sa poitrine avant de glisser ses lèvres sur son ventre, son bas ventre et, enfin, entre ses jambes qu’il butina sans aucune retenue, se délectant du miel de son amante. Il vint boire à la source, enfonçant le bout de sa langue aussi loin que possible pour la faire tourner. Une fois abreuvé de son délicieux nectar, il s’occupa de son clitoris en le titillant, faisant des caresses linguales circulaires. Deux doigts se glissèrent dans la grotte d’Isabelle, allant et venant de plus en plus vite. Isabelle gémissait, les yeux fermés, le dos cambré. Elle s’essoufflait et haletait. De la sueur perlait de son front et tout le long de son corps. Un plaisir nouveau s’insinuait en elle, s’intensifiant à chaque caresse. Son cœur tambourinait à l’intérieur de sa poitrine, menaçant de la faire imploser à chacun de ses battements. Le sang, lui, martelait ses tempes. La jeune femme glissa ses mains dans la tignasse désordonnée de son amant et la lui tira doucement pour lui faire comprendre de remonter vers elle. Elle avait besoin de sentir son corps contre le sien. Elle voulait l’embrasser encore et encore et encore. Mais ce qu’elle désirait plus que tout, c’était le sentir glisser en elle.

Paul donna un dernier coup de langue et remonta vers Isabelle, non sans poser quelques baisers sur sa peau, humant le parfum envoûtant de celle-ci. Il cueillait du bout des lèvres les quelques gouttes de transpiration qui essayait de s’échapper. Il arriva enfin à sa bouche qu’il picora de tendres baisers. Isabelle répondait à chacun d’eux. Et Paul s’écarta le temps d’enlever le reste de ses vêtements. La quarantenaire regarda le membre de son amant, fièrement dressé, prêt à donner l’assaut. Elle frémit en le voyant s’approcher. Elle le regarda, le regard suppliant. Lorsqu’il s’immisça en elle, Isabelle l’emprisonna dans l’étau de ses cuisses et plaqua ses mains dans son dos qu’elle griffait légèrement par moment. Il faisait preuve de tendresse et de douceur. Il baisait son cou tendrement. Il n’y avait rien de bestial dans ses coups de reins. Il avait l’air attentif aux réactions de sa partenaire et agissait en conséquence. Elle lui murmurait ses envies d’encore et il continuait de plus belle. Lorsqu’elle lui demandait d’aller plus vite, il accélérait. Et lorsqu’elle voulait qu’il y aille plus fort, il se déchaînait. Leurs corps ne faisaient plus qu’un et leurs cœurs battaient à l’unisson. Abandonnés l’un à l’autre, ils faisaient l’amour passionnément, avec cette même complicité qui aurait pu faire croire qu’ils se connaissaient depuis des années. Isabelle gémissait de plus en plus fort. Une vague de plaisir commençait à la submerger. Elle était toute tremblante et transpirante. Elle cherchait les lèvres de Paul pour y étouffer ses gémissements. Elle le serrait tellement fort qu’elle aurait pu briser chacun des os de son dos. Il donna encore quelques coups de reins avant de lâcher un puissant râle de plaisir, suivi de très près par Isabelle. Il roula sur le côté, épuisé, à bout de souffle, mais heureux. Sa partenaire était exactement dans le même état d’esprit. Elle regardait le plafond, un sourire aux lèvres. Elle avait énormément fantasmé sur une aventure extraconjugale et celle-ci avait été à la hauteur de ses attentes. Aucun ne parlait. Ils étaient dans les bras l’un de l’autre. Et ils revinrent à la réalité doucement. Il faisait nuit depuis longtemps déjà et le portable d’Isabelle n’avait pas arrêté de vibrer. Mais elle ne voulait pas le quitter pour retrouver sa vie pathétique dans laquelle elle s’enfonçait de plus en plus. Paul était son seul moyen de s’en échapper.

- On devrait peut-être y aller, dit-il pour briser le silence.

- On devrait, oui… Mais je n’ai pas envie.

- Moi non plus, mais il est tard. Ta famille va sûrement s’inquiéter. Tiens, ton portable n’arrête pas de sonner en plus. Tu devrais peut-être répondre, non ? Au moins pour les rassurer…

- Je devrais, oui… Je vais leur envoyer un message pour leur dire que je rentre bientôt. Je n’ai pas envie de te quitter. Pas encore. Pas maintenant.

Paul hocha la tête et Isabelle se décolla à regret du corps encore chaud de son amant. Elle attrapa son téléphone dans la poche de son pantalon et envoya un message à l’un de ses ados. Le message fut très bref : « Je rentre bientôt. Bisous. » Une fois fini, elle vint se remettre dans les bras de l’écrivain qui caressait son épaule nue du bout des doigts.

- J’ai réfléchi et je crois que je vais accepter tes propositions. Devenir éditrice et écrire certaines scènes de tes livres. Mais je vais dev…

Paul l’arrêta immédiatement en l’embrassant. Elle sourit contre ses lèvres et lui offrit un baiser empreint de douceur et de tendresse, passant ses bras autour de ses épaules musclées. Elle se redressa doucement et se dégagea de son étreinte, lui faisant comprendre de s’allonger sur le dos. C’était à elle de s’occuper de lui et de goûter à sa peau. Elle glissa ses lèvres de sa bouche à son membre, dont elle commença par lécher l’extrémité. Puis elle prit son sexe en bouche, presque entièrement. Ses va-et-vient se collait au rythme de ses coups de reins. Il tirait les cheveux bruns d’Isabelle, lâchant de puissants râles de plaisir. Et lorsqu’il tira sur sa chevelure un peu plus fort pour lui faire comprendre de revenir vers lui, Isabelle lâcha son chibre et se redressa. Elle le regarda un instant et s’empala sur son membre. Le plaisir fut si intense qu’elle agrippa l’un des livres qu’elle avait à portée de main et le serrait de toutes ses forces en ondulant du bassin. Elle tordit la couverture du livre et froissa quelques pages. Cambrée, les yeux fermés, elle se mordillait la lèvre inférieure en gémissant. Elle ne retenait plus ses cris de plaisir. Ils étaient seuls dans le bâtiment, autant en profiter. Isabelle lâcha le livre et plaqua ses mains sur le torse de son amant. Elle le griffa légèrement, de haut en bas et de bas en haut, soufflant son prénom du bout des lèvres. Elle avait soif de lui, de son corps et de tout ce qu’il était. Jamais elle n’avait pris un tel plaisir. Tous ses partenaires sexuels avaient toujours été nuls. Jamais l’un d’entre eux n’avait fait preuve d’audace. Les gestes étaient répétitifs ; ils ne pensaient qu’à leur plaisir, persuadés que s’ils avaient joui, alors elle aussi. A présent, elle se rendait compte à quel point ils avaient été pathétiques, insipides et égoïstes. Heureusement, Paul était différent et il lui semblait important que sa partenaire prenne du plaisir autant que lui en prenait.

Pour stimuler un peu plus Isabelle, Paul glissa son index sur son clitoris pour le titiller. La jeune femme gémit plus fort et resserra ses cuisses sur les hanches de son amant, le maintenant fermement contre elle. Son bassin ondulait plus vite, à mesure que le plaisir l’immergeait. Son bouton se gonflait sous les doigts experts du romancier et son nectar se déversait à flot, coulant le long de son chibre. Ils atteignirent le paroxysme de leur plaisir une seconde fois, le râle de l’un se mêlant à celui de l’autre. Les membres fébriles, Isabelle se laissa tomber en avant, nichant sa tête au creux de son cou et gardant son chibre encore un peu plus en elle. Puis elle fit un effort surhumain pour rouler sur le côté et s’allongea contre le corps encore chaud et dégoulinant de sueur de Paul. Seul le bruit de leurs souffles s’élevait dans la vaste pièce. Ils ne dirent pas un mot pendant de longues minutes, profitant du silence et de ce moment privilégié.

Paul Roe finit par se redresser difficilement, le dos endoloris par la dureté du sol. Isabelle remarqua aussi quelques rougeurs et irritations. Ce devait être dû aux frottements incessants de sa peau contre la moquette. La quarantenaire resta allongée quelques secondes de plus, le dévorant des yeux alors qu’il se rhabillait. Il était déjà très tard et Isabelle savait qu’elle avait abusé. Elle se releva à son tour et enfila ses vêtements qu’elle trouvait bien superflus en présence de Paul. Ils remirent un peu d’ordre dans la bibliothèque et effacèrent tant bien que mal toutes traces de ce qui avait pu se passer ici. Il n’y a que l’odeur du champagne, imprégnée dans la moquette, dont ils n’avaient pu se débarrasser. Isabelle mettrait cela sur le dos des petits jeunes qui venaient traîner ici lorsqu’ils n’avaient rien de mieux à faire les jours de pluie.

Chacun rentra chez soi. L’âme en peine, Isabelle poussa la porte de son petit appartement. Elle caressa longuement son chien, heureux de retrouver sa maîtresse après une très, très longue journée. Ses enfants étaient déjà au lit, mais pas son mari. Il l’attendait, assis sur le canapé, à regarder un programme ennuyeux. Lorsqu’il l’entendit entrer dans le salon, il se mit debout, les bras croisés, les sourcils froncés et l’air passablement énervé.

- T’étais où ? Demanda-t-il en émettant un petit claquement de langue.

- Au travail.

- Tu te fous de moi ?!

- J’ai dit aux enfants que je faisais l’inventaire ce soir.

- Tu n’as jamais mis autant de temps à faire un inventaire. Alors, t’étais où ?

- A la bibliothèque ! Je faisais l’inventaire et j’étais seule, c’est pour ça que ça m’a pris plus de temps. Et ensuite, je suis tombée sur un livre que je voulais lire depuis longtemps et j’ai pas vu le temps passer. Et de toute façon, en quoi ça te regarde ?

Agacée, Isabelle tourna les talons et planta son mari dans le salon. Il la suivit du regard et lorsqu’elle eut quitté la pièce, il lui emboîta le pas pour la rejoindre dans la salle de bain. Il poussa violemment la porte qui claque contre le mur. Il se mit à lui hurler dessus, comme jamais il n’avait hurlé auparavant. Il considérait que les soirées de sa femme le regardaient, étant donné qu’ils étaient mariés depuis plusieurs années. Même s’ils ne faisaient plus rien, même s’ils ne s’aimaient plus comme au premier jour, il estimait avoir un droit de regard sur les activités vespérales de son épouse. Cependant, cette dernière n’était pas d’accord avec cela. Et elle ne se priva pas pour le lui dire. Elle le tolérait depuis bien trop longtemps déjà et ne l’aimait plus. Pas même comme un ami. La seule idée de devoir coucher avec lui, lui donnait la nausée. Il se laissait aller depuis des années. Il ne se douchait qu’une fois par semaine et son haleine aurait pu réveiller un cadavre. Elle lui balança tout cela au visage. Elle voulait lui faire mal, parce qu’elle voulait qu’il parte. Elle voulait le faire fuir et ne plus jamais le voir revenir. Ces quelques mots firent enragés le mari, qui frappa tellement fort dans la porte qu’il y fit un trou. A cause de tous ces hurlements, les deux adolescents se réveillèrent et sortirent de leurs chambres pour voir ce qu’il se passait. Ils furent surpris de voir leurs parents se disputer. Ils ne les avaient jamais entendus crier ainsi. En fait, ils se rendaient compte que leurs parents ne se parlaient pratiquement pas au quotidien et que s’ils n’étaient pas là, un silence de mort régnerait très certainement dans cet appartement. En voyant les deux garçons, le père se calma immédiatement. Il entra dans sa chambre et en sortit trente secondes plus tard avec une veste. Il sortit sans un mot. Isabelle, les larmes aux yeux, demanda à ses enfants de retourner se coucher, ce qu’ils firent sans discuter. Elle fit de même, harassée par la soirée qu’elle avait passée. Elle frissonnait encore de leurs ébats et elle aurait donné n’importe quoi pour être dans ses bras, protégée contre le monde extérieur et en sécurité dans le sien. Dans le leur…

Isabelle hésita à envoyer un message à Paul pour lui raconter ce qu’il venait de se passer avec son mari, mais elle n’osa pas. Elle ne voulait pas paraître trop étouffante. Ils avaient passé la soirée et une partie de la nuit ensemble, et elle ne voulait pas gâcher cela en lui parlant de ses problèmes maritaux. La jeune femme finit par s’endormir d’épuisement. Elle n’entendit pas son réveil qui sonna plusieurs minutes avant que ses enfants ne fassent irruption dans sa chambre pour la réveiller. Ils durent la secouer plusieurs fois avec qu’elle ne consente à ouvrir les yeux. Elle avait de gros cernes et faisait peur à voir. Les deux adolescents se moquèrent gentiment d’elle avant de lui dire qu’elle allait être en retard au travail. Elle prit tout de même le temps de prendre une longue douche pour se rafraîchir. Elle avala quelque chose très rapidement, se brossa les dents et fila au travail où elle arriva avec cinq minutes de retard. Son patron lui demanda comment s’était passé l’inventaire et elle répondit que tout avait été très bien. Il posa la question qu’elle attendait : pourquoi y avait-il une grosse tâche dans l’un des rayons ? Elle haussa les épaules et lui dit qu’il s’agissait peut-être d’un client qui avait bu et renversé du soda sur la moquette. Il pesta et repartit dans son bureau. Isabelle esquissa un sourire et fut secouée d’un spasme qui lui parcourut l’échine. Elle sortit son portable de la poche et fit la moue : Paul ne lui avait encore pas écrit. Mais peut-être récupérait-il de la folle soirée d’hier. Ou peut-être travaillait-il sur son nouveau roman. Elle l’imaginait se poser sur la terrasse d’un bistrot où il commandait un café allongé et le buvait tout en pianotant sur le clavier de son ordinateur. Elle le voyait rester là toute la matinée et rentrer chez lui pour déjeuner. Puis il allait profiter du beau temps dans un parc où il continuait à écrire pour contenter ses fans aussi vite que possible. La jeune femme rêvassait derrière son bureau, se balançant sur sa chaise. Elle fut tirée de ses songes par un raclement de gorge. Une femme lui tendait un livre, ayant l’air pressé. Vu son jeune âge et l’emprunt qu’elle voulait faire, on devinait sans mal qu’il s’agissait d’une étudiante en littérature.

La journée s’écoula lentement aux yeux d’Isabelle. Paul ne lui avait pas envoyé de message. Il n’avait pas essayé d’appeler. Mais s’il attendait un appel ou un message d’Isabelle parce que, tout comme elle, il n’osait la déranger ? La jeune femme décida d’attendre encore un peu avant de faire le premier pas. Après tout, ils n’étaient pas ensemble et n’avaient aucun compte à se rendre, même si Isabelle souhaitait le revoir plus que tout, hantée par son visage angélique qui se dessinait parfaitement bien lorsqu’elle fermait les yeux et pensait à lui. Elle laissa passer deux jours, puis trois, et trouva le courage de lui envoyer un message : « Tout va bien ? » La réponse ne se fit pas attendre : « Très bien, et toi ? Je n’osais pas te déranger… C’est pour ça que je ne t’ai pas écrit plus tôt. Ton mari n’a rien dit pour l’autre soir ? » Isabelle poussa un long soupir de soulagement. Alors voilà, ils ne voulaient pas se déranger et attendaient que l’autre envoie le premier message. Quelques secondes plus tard, Paul reçut une réponse : « Oui, je vais bien. Je suis soulagée d’avoir de tes nouvelles. En ce qui concerne mon mari, il s’est mis à hurler et est parti en plein milieu de la nuit. Il m’évite. Mais je t’avoue que c’est mieux comme ça. Tu me manques… » Le message suivant fut une invitation à dîner pour le lendemain soir. Isabelle accepta, sourire aux lèvres.

Le lendemain, la jeune femme prépara le dîner pour ses enfants dès qu’elle rentra du travail. Puis elle alla se préparer. Elle revêtit ses plus beaux atouts et ses plus beaux bijoux. Elle se maquilla, se coiffa et se parfuma. Son mari la regarda d’un œil mauvais, mais elle ne fit pas plus attention que cela. Elle embrassa ses fils sur la joue, souriant de les voir marmonner dans la barbe qu’ils n’avaient pas et fila pour ne pas être en retard à son rendez-vous. Paul et elle entrèrent en même temps. Ils s’installèrent à une table, commandèrent du vin et se mirent à discuter. Le romancier demanda à Isabelle de lui raconter en détail ce qui s’était passée avec son mari. Puis ils enchaînèrent sur autre chose. A la fin du repas, Paul invita son amante chez lui, pour « boire un verre ». Ils savaient parfaitement ce qui allait se passer…

Et effectivement, à peine avaient-ils passé le seuil de la porte, qu’ils déchiraient déjà leurs vêtements pour se mettre nus. Des boutons tombaient par terre, les chemises et pantalons furent jetés négligemment dans l’entrée et les sous-vêtements furent éparpillés un peu partout dans le couloir qui menait à sa chambre. Le confort du lit leur permettrait de faire beaucoup plus de choses. Ils s’embrassaient passionnément, se caressaient, avides l’un de l’autre, comme s’ils ne s’étaient pas vus depuis des semaines. Il lui titillait le clitoris alors qu’elle stimulait son membre qu’elle sentait durcir entre sa main. Ils étouffaient leurs gémissements en pressant leurs lèvres l’une contre l’autre. Ils s’allongèrent sur le lit ; Isabelle monta à califourchon sur lui, mettant au-dessus de sa bouche son intimité qu’il léchait avec ardeur, alors qu’elle parcourait son sexe du bout de la langue, avant de le happer entre ses lèvres pour sucer avec la même ardeur. Elle ondulait du bassin et il donnait des coups des reins. Le plaisir ne se fit pas attendre et submergea Isabelle. Ils avaient tellement envie l’un de l’autre qu’ils ne tardèrent pas à imploser, atteignant le paroxysme de leurs plaisirs, à quelques secondes d’intervalle. Ils recommencèrent peu après. Paul demanda à Isabelle de se mettre à quatre pattes sur le lit et se plaça derrière elle, enfonçant son chibre en elle. Elle lâcha un râle de plaisir, complètement ivre de lui. Elle le supplia d’y aller plus vite et plus fort. Le romancier, attentif aux désirs de sa partenaire, s’exécutait presque aussitôt. Isabelle baissa le haut de son corps, la tête sur l’oreiller, elle se lâcha et cria, étouffant chacun de ses cris dans le coussin. Elle glissa son index droit sur son clitoris gonflé et le massa, le pressa. De la cyprine coulait le long de son doigt, de ses cuisses. Elle était comblée ; elle était aux anges. Elle entretenait officiellement une liaison avec un écrivain qu’elle adorait et qui se trouvait être un homme tout à fait charmant et avenant. Même s’il s’agissait du début, il se préoccupait d’elle et on sentait qu’il voulait la protéger de tout ce qui pourrait la blesser. De plus, ils avaient l’air d’avoir énormément de points communs. Et, selon Isabelle, il faisait l’amour comme un dieu. Paul osa lui mettre une fessée, laissant une marque rouge sur sa fesse et la trace de ses doigts. On ne lui avait jamais fait cela. Aussi poussa-t-elle un léger cri de surprise, appréciant le geste. Il y avait dans ses livres quelques passages où le héros fessait sa partenaire. Elle avait souvent essayé d’imaginer ce que cela pouvait bien faire et ce que l’on pouvait ressentir. Certains de ses fantasmes se réalisaient en ce moment même, comme si Paul pouvait lire dans ses pensées, comme s’ils étaient connectés l’un à l’autre. Isabelle se sentait en parfait harmonie avec lui. Elle se sentait femme, et non plus mère ou épouse négligée. Elle était enfin heureuse. Elle n’avait plus ressenti un tel bonheur depuis des années.

Paul continuait à donner des coups de reins passionnés. Il essayait de retenir le moment de jouir le plus possible pour faire durer le plaisir. Mais ils furent interrompus par des hurlements qui venaient de l’extérieur, en dessous de la fenêtre de sa chambre. On cria le prénom d’Isabelle plusieurs fois et, effrayée, elle écarquilla les yeux en regardant Paul. Il avait l’air complètement soûl et proférait des menaces à l’encontre de la quarantenaire et de son amant. Paniquée, Isabelle se leva et quitta la chambre pour ramasser ses habits et les remettre. Elle était terrorisée par l’état de son mari et par ce qu’il pourrait faire sous l’emprise de l’alcool…

A suivre dans le tome 2...

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